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Pendant la noce d'Anna, sa mère se souvient de la jeune femme qu'elle a été, si différente de sa fille d'aujourd'hui, de ses rêves, de ses espoirs, de ses envies. L'enfance d'Anna resurgit avec le souvenir du père, de l'absent, de l'inconnu. Et un autre bonheur survient dans la nuit.

En avril 1892, aux Indes (alors colonie britannique), une centaine d'Indiens embarquent sur le bateau l'Atlas, à destination d'une terre meilleure et remplie d'or. Ils débarquent sur l'île Maurice en juin, où les Français les attendent pour remplacer leurs esclaves dans les champs de canne à sucre. Premier roman.

Le 26 décembre 1940, l'Atlantic accoste à Port-Louis avec, à son bord, quelque 1.500 juifs, refoulés de Palestine et déportés à l'île Maurice, alors colonie britannique. A cette époque, Raj, 10 ans, ignore tout du monde et des tragédies qui s'y déroulent. Au soir de sa vie, il est rattrapé par le souvenir de ces événements qui l'ont marqué au fer rouge. Prix du roman Fnac 2007.

A Paris, Adam rencontre Anita, originaire de l'île Maurice. Ils s'installent sur le littoral Atlantique avec leur fille Laura. Pour vivre, Anita renonce à ses velléités d'écrivain et Adam à son désir de peindre. Alors que la routine distend le couple, ils recueillent Adèle, une Mauricienne sans-papiers. Le drame arrive lorsque celle-ci découvre qu'elle sert leur inspiration à son insu.

A Mayotte, Moïse, enfant rejeté par sa mère, est recueilli par une infirmière, Marie. Quand il apprend la vérité sur ses origines, Moïse se révolte et tombe sous la coupe de Bruce et de sa bande, issus du ghetto de l'île. Il a 15 ans et se trouve dans un cercle vicieux, incapable de s'en sortir. Prix Patrimoines 2016, prix Femina des lycéens 2016, prix roman France Télévisions 2017.

Les chroniques hebdomadaires écrites par l'auteure en 2017 pour le journal La Croix. Elle y évoque son enfance à Mayotte, le quotidien sur l'île Maurice, la langue indienne qu'elle parlait avec sa grand-mère, mais aussi le sort réservé aux migrants ou les effets pervers de la mondialisation. ©Electre 2018

Le be´be´ a quelques jours, sa maman, comorienne, en a seize. Elle l'abandonne a` Marie, infirmie`re a` l'ho^pital. Marie est blanche. Marie le pre´nommera Moi¨se. La vie s'e´coule, presque tranquille ; mais, vers treize ans, Moi¨se, l'enfant adopte´, l'enfant arrive´ en « kwassa sanitaire », lui reproche de lui avoir vole´ sa vraie vie. Il se de´tourne du colle`ge et fait alle´geance a` Bruce, chef d'un gang de jeunes hyper violents et drogue´s qui tiennent Kaweni, le quartier de la mise`re. Marie meurt. Moi¨se commet un meurtre. Il a seize ans. Qui pourra arre^ter la terrible machine a` broyer du destin qui s'est mise en marche : l'humanitaire ide´aliste, ou le flic de´sabuse´ ?

"Elle ne se contente plus d’habiter mes rêves, cette fille. Elle pousse en moi, contre mes flancs, elle veut sortir et je sens que, bientôt, je n’aurai plus la force de la retenir tant elle me hante, tant elle est puissante. C’est elle qui envoie le garçon, c’est elle qui me fait oublier les mots, les événements, c’est elle qui me fait danser nue." Il n’y a pas que le chagrin et la solitude qui viennent tourmenter Tara depuis la mort de son mari. En elle, quelque chose se lève et gronde comme une vague. C’est la résurgence d’une histoire qu’elle croyait étouffée, c’est la réapparition de celle qu’elle avait été, avant. Une fille avec un autre prénom, qui aimait rire et danser, qui croyait en l’éternelle enfance jusqu’à ce qu’elle soit rattrapée par les démons de son pays. À travers le destin de Tara, Nathacha Appanah nous offre une immersion sensuelle et implacable dans un monde où il faut aller au bout de soi-même pour préserver son intégrité.

"Ne t’endors pas, ne te repose pas, ne ferme pas les yeux, ce n’est pas terminé. Ils te cherchent. Tu entends ce bruit, on dirait le roulement des barriques vides, on dirait le tonnerre en janvier mais tu te trompes si tu crois que c’est ça. Écoute mon pays qui gronde, écoute la colère qui rampe et qui rappe jusqu’à nous. Tu entends cette musique, tu sens la braise contre ton visage balafré ? Ils viennent pour toi." Tropique de la violence est une plongée dans l’enfer d’une jeunesse livrée à elle-même sur l’île française de Mayotte, dans l’océan Indien. Dans ce pays magnifique, sauvage et au bord du chaos, cinq destins vont se croiser et nous révéler la violence de leur quotidien. Prix Roman France Télévisions 2017 Prix Femina des lycéens 2016 Prix Patrimoines 2016

Ce poignant récit s’ouvre sur un vol d’étourneaux dont le murmure dans une langue secrète fait écho à toutes les migrations et surtout à celle d’aïeux, partis d’un village d’Inde en 1872 pour rejoindre l’île Maurice. C’est alors le début d’une grande traversée de la mémoire, qui fait apparaître autant l’histoire collective des engagés indiens que l’histoire intime de la famille de Nathacha Appanah. Ces coolies venaient remplacer les esclaves noirs et étaient affublés d’un numéro en arrivant à Port-Louis, premier signe d’une terrible déshumanisation dont l’autrice décrit avec précision chaque détail. Mais le centre du livre est un magnifique hommage à son grand-père, dont la beauté et le courage éclairent ces pages, lui qui travaillait comme son propre père dans les champs de canne, respectant les traditions hindoues mais se sentant avant tout mauricien. La grande délicatesse de Nathacha Appanah réside dans sa manière à la fois directe et pudique de raconter ses ancêtres mais aussi ses parents et sa propre enfance comme si la mémoire se délavait de génération en génération et que la responsabilité de l’écrivain était de la sauver, de la protéger. Elle signe ici l’un de ses plus beaux livres, essentiel.

Loup, un adolescent lunaire, est emprisonné pour avoir provoqué un accident de voiture. Pour lui venir en aide, Phénix, sa mère, et Paloma, sa soeur, renouent des relations. Des souvenirs douloureux de l'enfance de la première affluent, retraçant la trajectoire d'une lolita livrée par ses parents à la convoitise des adultes et dévoilant la violence nichée au coeur d'un quartier pavillonnaire. ©Electre 2019

« Elle ne se contente plus d'habiter mes rêves, cette fille. Elle pousse en moi, contre mes flancs, elle veut sortir et je sens que, bientôt, je n'aurai plus la force de la retenir tant elle me hante, tant elle est puissante. C'est elle qui envoie le garçon, c'est elle qui me fait oublier les mots, les événements, c'est elle qui me fait danser nue. » Il n'y a pas que le chagrin et la solitude qui viennent tourmenter Tara depuis la mort de son mari. En elle, quelque chose se lève et gronde comme une vague. C'est la résurgence d'une histoire qu'elle croyait étouffée, c'est la réapparition de celle qu'elle avait été, avant. Une fille avec un autre prénom, qui aimait rire et danser, qui croyait en l'éternelle enfance jusqu'à ce qu'elle soit rattrapée par les démons de son pays. À travers le destin de Tara, Nathacha Appanah nous offre une immersion sensuelle et implacable dans un monde où il faut aller au bout de soi-même pour préserver son intégrité.

La mémoire délavée Nathacha Appanah La mémoire délavée Sélection Prix littéraire Le Monde 2023 Première sélection du Prix Renaudot 2023 – catégorie Essais Ce poignant récit s'ouvre sur un vol d'étourneaux dont le murmure dans une langue secrète fait écho à toutes les migrations et surtout à celle d'aïeux, partis d'un village d'Inde en 1872 pour rejoindre l'île Maurice. C'est alors le début d'une grande traversée de la mémoire, qui fait apparaître autant l'histoire collective des engagés indiens que l'histoire intime de la famille de Nathacha Appanah. Ces coolies venaient remplacer les esclaves noirs et étaient affublés d'un numéro en arrivant à Port-Louis, premier signe d'une terrible déshumanisation dont l'autrice décrit avec précision chaque détail. Mais le centre du livre est un magnifique hommage à son grand-père, dont la beauté et le courage éclairent ces pages, lui qui travaillait comme son propre père dans les champs de canne, respectant les traditions hindoues mais se sentant avant tout mauricien. La grande délicatesse de Nathacha Appanah réside dans sa manière à la fois directe et pudique de raconter ses ancêtres mais aussi ses parents et sa propre enfance comme si la mémoire se délavait de génération en génération et que la responsabilité de l'écrivain était de la sauver, de la protéger. Elle signe ici l'un de ses plus beaux livres, essentiel.