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Le quotidien d'un médecin urgentiste dans un hôpital parisien qui, un beau jour, décide de s'enfuir aux Etats-Unis rejoindre son ami et renouer avec son désir d'écrire.

Emily Dickinson (1830-1886) vécut en recluse dans sa maison familiale du Massachussetts, en compagnie de ses parents et de son frère. Issue d'une famille marquée par la mort, un père puritain, une mère dépressive, Emily consacre sa vie au jardinage, aux amours imaginaires et à la poésie, seule ouverture vers le monde extérieur.

M. Cohen réunit les souvenirs et toutes les informations qu'il a pu récolter sur son père, sa mère, sa soeur, ses grands-parents paternels, ses oncles et sa grand-tante disparus à Auschwitz en 1943 et 1944. Aux souvenirs se mêlent le silence, les lacunes et l'oubli. Prix Wepler-Fondation La Poste 2013.

A. Mizubayashi, d'origine japonaise, témoigne de son rapport à la langue française, s'interroge sur ce qui fait qu'une langue devient familière et sur la façon dont une langue structure une pensée. Ayant vécu les deux tiers de sa vie en français, il livre également ses réflexions sur son sentiment d'appartenance à une culture plutôt qu'à une autre et sur la notion d'étranger.

La langue de Bossuet est celle de l'éloquence classique telle qu'elle ne se pratique plus ou presque sauf chez de rares avocats et hommes politiques. Pour certains, elle est une langue morte dans la mesure où comme dans les Oraisons funèbres, elle parle de la mort et que c'est la mort qui gagne. Mais cette langue est morte aussi parce qu'elle n'est plus lue.

"Je veux écrire mon songe musical", dit Debussy en 1911.

"Tu meurs à quarante-quatre ans, c'est jeune. Aurais-tu vécu mille ans, j'aurais dit la même chose ; tu avais la jeunesse en toi, pour toi. Ce que j'appelle jeune, c'est vie, vie absolue, vie confondue de désespoir, d'amour, de gaieté. Désespoir, amour, gaieté. Qui a ces trois roses enfoncées dans le coeur a la jeunesse, pour lui, en lui, avec lui."

«Qu'est-ce qui relance sans fin la littérature ? Qu'est-ce qui fait écrire les hommes ? Les autres hommes, leur mère, les étoiles, ou les vieilles choses énormes, Dieu, la langue ? Les puissances le savent. Les puissances de l'air sont ce peu de vent à travers les feuillages. La nuit tourne. La lune se lève, il n'y a personne contre cette meule. Rimbaud dans le grenier parmi les feuillets s'est tourné contre le mur et dort comme un plomb.»