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Quatre faces d'un même visage : un Prométhée qui mettrait en question le feu même. Quatres solitaires, et qui moururent les quatre de solitude. Quatre écrivains de génie qui bafouèrent le génie de la langue...

Dans la Normandie post-révolutionnaire, l'impossible passion d'une aristocrate déchue pour un abbé chouan défiguré par les Bleus.

"Mlle Fifi avait pris Rachel sur ses genoux, et, s'animant à froid, tantôt il embrassait follement les frisons d'ébène de son cou, humant par le mince intervalle entre la robe et la peau la douce chaleur de son corps et tout le fumet de sa personne ; tantôt... il appuyait longuement ses lèvres sur la bouche fraîche de la juive, la baisait à perdre haleine ; mais soudain il la mordit si profondément qu'une traînée de sang descendit sur le menton de la jeune femme et coula dans son corsage.

«Je restai très longtemps immobile près du lit, la tasse à la main, regardant le visage qui se figeait et devenait gris.Lorsque grand-père entra, je lui dis : "Elle est morte, ma mère."Il jeta un coup d'œil vers le lit : "Qu'est-ce que tu racontes ?"...Quelques jours après l'enterrement, grand-père me dit : "Eh bien, Alexis, tu n'es pas une médaille, tu ne peux pas rester toujours pendu à mon cou, va donc gagner ton pain..."Et je partis gagner mon pain.»