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"[...] Un jour on entre. Dans la maison incendiée de lumière, dans le livre ébloui de silence, on entre. On va tout de suite au fond, tout au bout du couloir, tout à la fin de la phrase, tout de suite là. Dans la chambre aux murs clairs, dans le coeur noir du livre. On se penche au-dessus du berceau de merisier. On regarde, c'est difficile de regarder un nouveau-né, c'est comme un mort : on ne sait pas voir. On s'attarde, on se tait. On regarde la petite fille endormie dans le berceau de lumière. Albe, c'est son nom."
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Petites réflexions, sur la vie, la mort et l'amour surtout, et récits de souvenirs de vie.
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Un texte bref dans un livre mince et petit, en forme de fable ou de parabole.
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Ce qui frappe dans ces récits de C. Bobin, c'est le rythme et la simplicité de son écriture, le mot juste qui, sans fioritures, va droit à l'essentiel et donne à son sentiment poétique de la vie, la clarté d'une évidence.
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«Geai était morte depuis deux mille trois cent quarante-deux jours quand elle commença à sourire. Ce sourire, au début, personne pour le voir. Que deviennent les choses que personne ne voit ? Elles grandissent. Tout ce qui grandit grandit dans l'invisible et prend, avec le temps, de plus en plus de force, de plus en plus de place.»
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Une réflexion, parfois une confession sur les événements les plus marquants de la vie personnelle de l'auteur : naissance, enfance, amour, mort, écriture, avec la musique de Mozart pour fil conducteur unissant miraculeusement vie intime et vision du monde.
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S?il est un sujet difficile entre tous à traiter, c?est bien celui de l?âme. Christian Bobin le fait à sa manière, avec des images poétiques d?une grâce et d?une légèreté de libellule. Les Pensées de Pascal dans une main, une page de Rimbaud en mémoire, un trait de Matisse ou d?Hokusai dans les yeux, l?auteur se promène et cherche l?âme auprès des habitués d?une maison de retraite, d?un bistrot ou de la vieille gare du Creusot. Les impressions qu?il en rapporte, désarmantes de simplicité, construisent ce livre à méditer.
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Cet ouvrage, qui sonne comme un manifeste, appelle à rétablir le lien perdu avec le passé, à jouir des mots et à lutter contre un monde moderne, électronique et amnésique, qui tend à faire du livre un objet obsolète.
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Ce roman s'ouvre sur la destruction de l'abbaye de Port-Royal, l'expulsion des dernières religieuses par Louis XIV et l'exhumation des corps. En parallèle, l'auteur relate la démolition d'un hospice dans sa ville du Creusot, rasé pour laisser place à un complexe immobilier. A travers ces récits, il convoque quelques figures marquantes, célèbres ou inconnues, venues appuyer son propos.
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L'auteur raconte son enfance au Creusot, ville minière, et le cheminement intérieur qui l'a mené de l'enfermement vers l'écriture. Les scènes successives illustrent une stupeur et une absence qui se transforment aussitôt en leur contraire, développant chez l'enfant le goût du miracle de vivre, de la beauté, de la noblesse et la gloire secrète de la pauvreté.
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Emily Dickinson (1830-1886) vécut en recluse dans sa maison familiale du Massachussetts, en compagnie de ses parents et de son frère. Issue d'une famille marquée par la mort, un père puritain, une mère dépressive, Emily consacre sa vie au jardinage, aux amours imaginaires et à la poésie, seule ouverture vers le monde extérieur.
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Quinze récits tracent le portrait d'être aimés, parlent de rencontres, de figures emblématiques, de visions. De courts paragraphes, parfois écrits à la main, ainsi qu'une lettre à la femme aimée et perdue, viennent s'intercaler entre les textes.
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L'histoire d'amour entre une créatrice de parfums très renommés et un jeune théologien. Ils se rencontrent par hasard grâce à la rubrique Senteurs du magazine Rosiers de France dans lequel les deux noms apparaissent l'un à côté de l'autre : lui, tombe d'abord amoureux de ce nom, Louise Amour qu'il voit comme une synthèse de tous les noms rêvés, et elle tombe en pâmoison devant ses écrits.
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Tout se passe comme si la vie suivait d'autant plus sûrement son cours que chacun en était absents...
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"Un jour on entre. Dans la maison incendiée de lumière, dans le livre ébloui de silence, on entre... On se penche au-dessus du berceau de merisier. On regarde, c'est difficile de regarder un nouveau-né, c'est comme un mort : on ne sait pas voir. On s'attarde, on se tait. On regarde la petite fille endormie dans le berceau de lumière. Albe, c'est son nom."
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