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Héra quitte l'île croate dans laquelle elle a toujours vécu pour s'installer à Paris, chez une tante. En compagnie de Gabriel, l'instituteur de son petit cousin Hugo, elle découvre la capitale et ses plaisirs. Héra s'intègre vite à la jeunesse parisienne, dont elle adopte le cynisme et les stéréotypes. Un drame bouleverse le cours de son existence. Premier roman. ©Electre 2019

Petrus, un elfe, surgit dans la cave du castillo d'Estrémadure qui sert de campement à l'armée espagnole. Il fait la connaissance des soldats Alejandro de Yepes et Jesus Rocamora et leur fait découvrir le monde secret des brumes dont il est originaire. Les jeunes hommes se retrouvent confrontés à la bataille ultime qui doit décider de l'avenir du monde. ©Electre 2019

1968, palais du Potala au Tibet. L'ancienne demeure du dalaï-lama est occupée par une petite troupe de très jeunes gardes rouges fanatisés, étudiants à l'école des beaux-arts, menés par un garçon particulièrement cruel, «le Loup». Dans les anciennes écuries du palais, Bstan Pa, ancien peintre du dalaï-lama, est retenu prisonnier. Le Loup veut lui faire avouer sous la torture ses crimes contre-révolutionnaires. Alors que les jeunes gardes rouges profanent les plus hautes œuvres d'art bouddhique, le vieux peintre se remémore une existence dédiée à la peinture sacrée. Il se souvient de son apprentissage auprès de son maître, des échelons gravis grâce à son talent exceptionnel jusqu'à approcher les plus hautes autorités religieuses et participer à la recherche du nouveau tulkou, l'enfant appelé à succéder au défunt dalaï-lama. Que peut la violence des hommes contre la beauté? Dai Sijie nous fait pénétrer dans un univers d'harmonie et de méditation, nourri par l'évocation d'une tradition séculaire très raffinée que l'écrivain connaît à la perfection. Empreint d'une sensualité étonnante dans la description de l'art tibétain, ce nouveau roman de l'auteur de Balzac et la Petite Tailleuse chinoise procure un sentiment de dépaysement absolu dans l'espace et dans le temps.

Au début de l'hiver, alors qu'elle est installée à Montréal avec son compagnon, une jeune femme fait la connaissance d'un autre homme, Noah. Au risque de tout perdre, elle vit avec passion cette nouvelle relation qui la détourne du douloureux souvenir de la disparition de sa mère. Premier roman. ©Electre 2020

« Me voici au couchant de ma vie. Je suis né le 6 mai 1918. J'ai quatre-vingt-six ans. Une certitude : j'ai mille ans de souvenirs. En cette heure où le jour décline, assis en tailleur au sommet de cette dune de sable, comme du temps de ma jeunesse au milieu des Bédouins de ma tribu, ces souvenirs je les vois qui défilent en cortège sur la ligne d'horizon. Je vois des villes qui s'enchevêtrent dans la chevelure du temps. Des villes aux vastes avenues se dressent désormais ici, sur ma propre terre où n'existaient alors que les routes du vent. Je vois des gratte-ciel et des jardins, là où ne poussait que la rocaille. Des palmiers, des nuées de palmiers. Des écoles, des universités, des hôpitaux, des musées, et tant d'autres rêves devenus vrais. Un mirage devenu pierre et acier. Ce ne fut pas simple, mais ce fut exaltant. J'ai tiré des entrailles du désert un pays dont les gens d'Occident savent le nom : le “père de la Gazelle”. Mon nom, lui, vous est peu connu. Je m'appelle Cheikh Zayed. »

Poursuivant l'entreprise commencée avec son Manuel d'exil, Velibor Colic reproduit l'errance désespérée des migrants, évoquant avec humour ses rapports avec les institutions, les administrations, les psychiatres mais aussi les écrivains et les femmes. Il mêle à ce récit autobiographique une réflexion tourmentée et lucide sur l'exil. ©Electre 2020

Léo a disparu et son entourage ne croit pas à un suicide. Six mois plus tard, personne ne se doute que pour trouver des réponses à ses propres questionnements, il a trouvé refuge dans un autre monde, celui des fictions et des rêveries qu'elles suscitent. Une histoire sur le phénomène des séries télévisées du point de vue du spectateur. ©Electre 2020

A Yaoundé, Constance et Ruben sont inséparables. Ils fréquentent la même école, vivent l'un en face de l'autre et passent leur temps libre à jouer ensemble. Une nuit cependant, alors qu'ils ont 9 ans, Catherine, la mère de Constance, prend un taxi et part sans laisser de traces. Les années passent, Constance et Ruben vivent éloignés mais restent liés par le mystère de cette disparition.

« Certains, ou plutôt devrais-je dire certaines, se sont étonnés du peu d'artistes femmes citées dans notre programme d'histoire de l'art. Je leur ai donné carte blanche aujourd'hui. Mesdemoiselles, c'est à vous ! » Quand la narratrice s'inscrit aux Beaux-Arts, au début des années 2000, la peinture est considérée comme morte. Les professeurs découragent les vocations, les galeries n'exposent plus de toiles. Devenir peintre est pourtant son rêve. Celui aussi de Luc et Lucie, avec qui elle forme un groupe quasi clandestin dans les sous-sols de l'école. Un lieu de création en marge, en rupture. Pendant ces années d'apprentissage, leur petit groupe affronte les humiliations et le mépris. L'avenir semble bouché. Mais quelque chose résiste, intensément.

Dominique, Mocenigo, Bombet, Cotonet, Esprit, William Crocodile, Choppier des Ilets et bien sûr Stendhal, sont quelques-uns des pseudonymes employés par Henri Beyle. A travers cet essai, Emmanuel de Waresquiel exprime son plaisir de raconter l'écrivain. ©Electre 2020

« La vie ordinaire est une vie d'hypocrite. On fait comme si c'était “déjà ça” de vivre “tranquillement”, comme si on ne voulait pas d'aventure. Comme s'il suffisait de se la couler douce dans les plis du laisser-être pour atteindre la tranquillité tant recherchée. Sauf que la plupart du temps, on n'y arrive pas. Puisque l'existence humaine est à la fois provisoire et continue, puisque rien ne dure et que le temps ne se retient pas, la tranquillité n'est pas de ce monde. Et c'est tant mieux. Que le dard de l'intranquillité vous pique encore et encore! Demandez-vous, au moins une fois, si le nombre d'années parcourues, les épreuves et les angoisses endurées, si vous avez vécu tout ça pour vous réfugier dans la mauvaise foi de l'émerveillement ordinaire, sans jamais vouloir fouiller en dessous, remuer la vase qui étouffe vos désirs et vous fait croire qu'être quelqu'un, c'est peser lourd, et s'accrocher aux horaires comme si la vie en dépendait. »

Pour moi, l'écriture est avant tout un moyen d'agir, une manière de diffuser des idées. Le sort que je réserve à mes personnages n'est guère enviable, parce que ce sont des indésirables, et mon objectif est de faire naître chez le lecteur un sentiment de révolte face à l'injustice de ce qui leur arrive. J. M. G. L. C.

Le chagrin conduit le cœur vers la littérature et la philosophie dans l'espoir d'y trouver une consolation, comme un enfant se réfugie dans les bras de sa mère. Mais les mots des autres ne consolent pas. Regarder la mort en face, n'est-ce pas constater notre condition d'êtres résolument inconsolables ? Qu'est-ce que ça change, vraiment, de perdre son père ? Sans croyance en un au-delà, que signifie l'ultime disparition de ce qui est ? Rien ne change, et pourtant le monde n'est plus le même. Il faut s'habituer à vivre dans un monde sans lui. La vie continue, les matins se succèdent, les enfants grandissent, un nouveau chat rejoint la maison, et après la grande tristesse c'est la peur de l'oubli qui survient. Et si tout redevenait comme avant ? La vie, même dans l'impossible face-à-face avec la mort, se trouve dans cette alternative : quand le temps s'étire, on s'ennuie ; quand le temps s'arrête, on gémit. Le drame n'est-il qu'une suspension provisoire de nos soucis ? Mais alors, nous autres, êtres inconsolables, avons-nous la possibilité de jouir de l'existence en connaissance de cause ? A. V. R.

Walter Benjamin, l'un des plus grands mythes intellectuels du vingtième siècle, est toujours parmi nous. Un groupuscule d'extrême gauche porte son nom et réalise des actions militantes énigmatiques, tandis qu'un poète se suicide à la BNF à la suite d'une conférence sur le penseur. Alertés par cette mort étrange, trois spécialistes de Benjamin se lancent à la recherche de son dernier manuscrit. Le trio nous entraîne dans une enquête vertigineuse, véritable labyrinthe de fragments, où à chaque nouvelle page se dessine un peu plus la figure de Walter Benjamin. Roman polyphonique virtuose, Le vingtième siècle donne à penser notre contemporanéité de manière singulière et originale, et à relire l'histoire du siècle passé comme celui dont Benjamin aurait été le héros.

Gonzalo, fils d'un viticulteur d'un petit village d'Estrémadure, s'enfuit pour éviter le service militaire instauré par les franquistes et le destin médiocre auquel il se croit promis. Mais, après des années passées en France et un amour malheureux, il embrasse de nouveau ses racines et l'immuabilité de la vie rurale. Il devient alors pour les autres le confident, celui à qui chacun peut livrer les grandeurs et les misères de son existence. Car c'est le portrait d'un village qui se dessine au travers des récits de ces personnages si attachants, un lieu clos où tous se connaissent et où chacun conserve ses secrets. Avec ce roman, Bénédicte Belpois continue de tracer une œuvre singulière au prisme d'une écriture très haute en couleur, sincère et émouvante.

Dans les années 1930, tandis que le christianisme se répand en Afrique de l'Est, Sister Deborah annonce l'arrivée imminente du messie, incarné en femme noire. Elle disparaît avant de réapparaître à Nairobi où elle est brûlée vive au cours d'émeutes anti-sorcellerie. Miss Jewels, une enfant qu'elle a autrefois guérie devenue une brillante universitaire, enquête sur les circonstances de sa mort. ©Electre 2023

Ferdinand, le héros de Guerre, a trouvé refuge à Londres. Il y retrouve Angèle, son amie prostituée, qui vit avec le major Purcell, rencontré à Peurdu-sur-la-Lys. Ferdinand s'installe dans une mansarde de la Leicester Pension, où un certain Cantaloup se livre à des activités de proxénétisme avec la complicité de Bijou, un policier, et de Borokrom, un ancien poseur de bombes. ©Electre 2022

« La peau, devenue soie céladon sous les reflets pâlissants de l'eau, était torturée de torrents de suif qui s'écoulaient depuis ses aisselles en ondoyantes rivières broussailleuses. Imbue d'elle-même, rageuse et ignoble, flottait, dans l'eau chlorée, pavillon d'or, chair claire et pivoine des peaux éraflées par les épines de roses, incendie de l'enfance retrouvée, l'effroyable vérité de la beauté. » Fuyant une vie nocturne inquiétante, un jeune homme qui refoule son homosexualité part pour la côte espagnole. À l'ombre de stations balnéaires décrépies, il noue et dénoue des relations violentes et éphémères, teintées de petits trafics et de mélancolie. Au fil de son road trip improvisé, l'évocation de deux figures tutélaires — un écrivain oublié et un aîné mort du sida — éclaire pourtant ce qui, loin avant sa naissance, a scellé son destin.

« Je veux respirer sur scène, entendre les trois coups chaque soir, commettre des crimes, des infanticides, des adultères, aimer éperdument, haïr follement, voyager à travers les époques, changer de sexe, m'empoisonner, mourir, renaître. » Romy, vingt ans, arrive à Paris avec le rêve d'être comédienne. Pour subsister et payer le Cours Florent, elle travaille dans un club de strip-tease à Pigalle. Odette, vieille fille de quatre-vingt-neuf ans, la loge contre un loyer modique et un peu de compagnie. String à paillettes et crucifix devront faire bon ménage. Deux femmes s'apprivoisent, entre chien et loup. Elles nouent une relation faite de fascination et de dépendance, se renvoyant en miroir leurs corps meurtris, leurs solitudes, leurs folies, leurs enfances volées et surtout leur désir de vivre. Dans cette emprise mutuelle, jusqu'où seront-elles capables d'aller ? On retrouve ici la puissance viscérale de l'écriture de Joffrine Donnadieu, qui décrit avec acuité la violence des rapports sociaux, l'apprentissage du théâtre, la vie des corps.

« Quand je partais dans les nuages, Mika me secouait gentiment. T'es où, petite sœur ? En Argentine ? En Équateur ? J'adorais la façon dont il prononçait ces mots. T'es où, petite sœur ? J'aimerais écrire une chanson avec ça, un refrain que chacun aurait sur les lèvres, voilà ce que je me dis en arrivant quai Malo. Un arbre lance ses branches vers le fleuve, des branches nues, tortueuses. L'escalier B est indiqué par une flèche en angle. Ça sent l'immeuble bien tenu, habité par des gens qui payent régulièrement leurs charges. Je pense en montant les étages : neuf semaines, je vais habiter chez Gabriel Tournon pendant neuf semaines, le temps de voir l'arbre se couvrir de feuilles. Ici, personne ne sait ce qui m'est arrivé. » Alice, la trentaine, s'installe dans une ville inconnue pour consigner les souvenirs liés à son frère Mika, récemment disparu. Ensemble, ils ont grandi dans une famille de comédiens, et fait les quatre cents coups. Pourquoi n'a-t-elle pas revu depuis sept ans ce garçon auquel elle était si attachée ? Insolite et bouleversant, ce roman explore l'ambiguïté des relations fraternelles et le pouvoir des mots.