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Dans une petite ville de province, Bobby vit avec Julie. Quand il ne travaille pas sur un chantier, il aime se promener dans la forêt voisine. La police vient d'y découvrir le cadavre d'une femme assassinée. Lorsqu'il cherche ses enfants dans la maison, Julie lui rétorque qu'ils n'en ont jamais eu. Bobby se met à douter de tout. ©Electre 2020

Il est quand même tard pour appeler, je me rabats sur un SMS. Je dis à Nadia que je viens d'apprendre pour Alexandre et que je suis stupéfait, c'est le mot que j'emploie, il ne convient peut-être pas très bien mais j'ai du mal à trouver une formule adaptée. S'il était mort ou s'il avait subi un accident, ça viendrait facilement. On sait comment s'adresser à l'entourage des victimes, on sait quoi dire à ceux qui vont mal, à ceux qui souffrent. Mais qu'est-ce qu'on écrit à la femme d'un assassin?

"– Les enfants ? Quels enfants… ? C’est pas nos enfants, Bobby. C’est pas les nôtres… J’ai des enfants. Je n’en ai plus. Je veux des enfants. Je n’en veux pas. La vie de famille c’est un truc de dingue, je te jure."

L'écrivain évoque la mort de son père et ses circonstances, le parcours obligé des obsèques et des tâches administratives afférentes, la pudeur d'un homme à la fois sociable et secret, les liens qui l'unissaient à son fils. Le portrait d'un homme, mais aussi d'une génération dans les campagnes françaises, celle de travailleurs sociaux et de militants politiques ou associatifs. ©Electre 2017