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«A dix-sept ans, devant ma Remington, j'achevai l'écriture d'un manuscrit. Déçu, je grattai une allumette américaine pour le flamber. Ce combustible fut long à se consumer dans notre cheminée malouine. Vingt ans plus tard, il réapparut à la mort de mon meilleur ami d'enfance. Constantin en avait conservé secrètement une copie. Je lui devais cette publication. Il est mort.