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"J’avais rencontré Mahmoud à de nombreuses reprises, à Paris mais principalement à Ramallah. Je savais son aversion pour les cérémonies, les protocoles, les hommages en tout genre. Je connaissais son amour du verbe, sa passion démesurée pour la musique des mots. Et la musique. Et les mots. J’aimais à l’infini sa poignante solitude. Celle du matin. Celle de la nuit. Celle du café. Alors j’ai attendu d’en avoir fini avec les souvenirs du poète. Fini avec les paroles. J’ai attendu la fin de tout cela. J’ai attendu d’en avoir fini avec la mort du poète. Pour enfin recommencer à lire le poète.