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Tout ce que je vais vous dire maintenant est vrai, et restera vrai tant qu’il vous plaira d’y croire. En ce jour de décembre 1920, la neige recouvre Londres comme un baiser le front d’un enfant. Lentement, elle dépose une fine pellicule glacée sur les trottoirs, sous le regard impassible de Big Ben, qui semble endormie, bercée par le brouillard. Trouant d’un pointillé noir le manteau blanc de la capitale anglaise, le spectateur attentif remarquera des traces de pas.