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« La culpabilité, je la vois naître dans mes rêves. Elle prend toujours la même apparence, celle d'une grive, dont les ailes ne sont pas faites de plumes, mais de feuilles et de fleurs séchées. Les pétales s'en vont les uns après les autres, chaque fois que l'oiseau essaie de s'envoler. Il n'y parvient pas, me supplie de l'aider. J'ai beau lui dire qu'elle n'a pas les ailes qu'il faut, elle s'entête à  bondir, et retombe chaque fois au sol, ses ailes en fleurs s'évanouissant autour. Dans le ciel qu'elle tente de rejoindre, il n'y a qu'un noir épais.