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Je parcourais les rues, Ma guitare sur le dos, Comme un enfant perdu, Je traînais des sanglots. Ma vie n'avait pas de sens, Et l'amour fuyait mes pas. Je n'ai jamais eu de chance, Je n'en aurai jamais, je crois. Renaud, Lucile, 1969 Quand vous m'offriez des fleurs et que je vous grognais quelques mots inaudibles - d'aller vous faire voir, que plus jamais je ne chanterai, embrumé dans les vapeurs de l'alcool, je vous ai rendus malheureux, comme j'ai rendu malheureux tous les miens. Je le sais, je l'ai lu dans les milliers de lettres que vous m'avez adressées.