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"Je m'appelle Angèle. J'ai treize ans. Ma soeur est morte il y a quatre mois, et je ne crois pas que je puisse m'en remettre. Voilà." Alors Angèle prend un agenda, et elle écrit. Un agenda, parce qu'il y a un prénom sur chaque page, une nouvelle personne à qui parler chaque jour. Et parce que le temps qui passe finit toujours par faire revenir le soleil.Un objet singulier pour un principe narratif original Dans son agenda, la narratrice adresse chaque jour son "journal" au saint du jour, en le prenant parfois à partie, en réagissant à son nom, en créant une réelle interaction avec lui. C'est pourquoi le livre lui-même a la forme d'un agenda, et que le lecteur peut y suivre la narration au jour le jour, y compris les jours où Angèle... n'écrit pas.Le premier roman d'une autrice à suivre !L'écriture fine et précise de Marie Le Cuziat est ici au service d'une grande justesse des sentiments qui parlera à tous les ados. Au-delà de l'approche très sensible du deuil, il est fondamentalement question de quête de soi : qui est-on quand on perd ce par quoi l'on se définissait ?

La grand-mère de Pauline a toujours été pleine de fantaisie. Sa dernière folie : disparaître de sa maison de retraite ! Très vite, la jeune fille reçoit de sa Nany chérie des messages codés... Ils la guident jusqu'au quartier de Ménilmontant et sur les rails abandonnés qui bordent la capitale. Avec son meilleur ami Hector, Pauline plonge alors dans un monde extraordinaire. Rêve ou réalité ?En cherchant son chemin, Pauline devra se demander si elle a vraiment envie de grandir.

C'est bientôt la fin de l'année scolaire et Violette a encore un devoir à rendre : son arbre généalogique. Sur les traces de ses ancêtres, elle doit retourner dans l'appartement dans lequel elle a grandi avec ses parents, la boucle se boucle…

Je ne suis pas certaine d'avoir pleinement saisi ce qui m'est arrivé, ni ce qui m'a conduite à agir comme je l'ai fait. Certains matins, tout me semble limpide. À d'autres moments, je me vois comme un monstre, une créature que je ne reconnais pas, qui m'aurait possédée dans un instant de vulnérabilité. Mais je crois que cette image vient du regard des autres. J'ai fait ce que je pouvais. Il n'y a pas de morale à cette histoire. Tout ce que je sais, c'est que je vous dois les faits. Je vais donc m'attacher à les relater pour vous, et sans doute aussi pour moi, avec toute la précision dont je suis capable. Ils m'emmèneront sur des territoires obscurs, dans les marécages de ma conscience et, pour quelques secondes encore, contre la peau de M. "