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Dans ce livre où la folie d'écrire produit “des milliers de ronds” dans l'eau de la mémoire, l'auteur de “La Maison indigène” prolonge l'exploration à la fois poignante et ironique de ses origines d'écrivain – afin de vérifier sans doute la fameuse hypothèse de Proust : “La vraie vie, la vie enfin découverte et éclaircie, la seule vie par conséquent pleinement vécue, c'est la littérature.”

Séparée d'une mère psychotique à la naissance, l'auteure avait déjà connu quatorze maisons d'accueil et changé de nom à plusieurs reprises à l'âge de 7 ans. A travers ce récit intime, elle se réapproprie sa vie d'enfant du système et raconte son histoire, entre abandons, adoptions aberrantes, délinquance et drogue, avant la découverte salvatrice de l'art, de la musique et des livres.